Um cachorro soletrava

"Era fim de outubro, em ano resseco. Um cachorro soletrava, longe, um mesmo nome, sem sentido. E ia, no alto do mato, a lentidão da lua"

Párrafo cazado del cuento "A hora e vez de Augusto Matraga" del escritor mineiro/brasileño João Guimarães Rosa.

El Camino de Santiago

La ruta de Santiago de Compostela, en Galicia, es uno de los principales destinos de peregrinación católica en España y Europa que tiene como uno de los monumentos principales a la Catedral  Santiago de Compostela, de gran imponencia y belleza arquitectónica, y en cuyo interior descansan los restos del Apóstol Santiago el Mayor, no obstante fue recién hace tres décadas que este destino ha resurgido como Itinerario Europeo, y como uno de los principales destinos , religiosos, culturales, arquitectónicos e históricos en el turismo de España, luego de haber sido ligeramente olvidado por algunos siglos.

Pero más allá de la belleza de paisajes que recorre este camino que puede empezar en cualquier parte de España, Francia, Portugal, Alemania, Austria e incluso Gran Bretaña, uno de sus atractivos adicionales por muchos años ha sido la purificación del alma de quien peregrina este camino, pues en la Edad Media se consideraba a el camino de Santiago de Compostela (certificado de haber hecho el camino con un mínimo de 100 km a pie) como un modo de indulgencia que permitía reducir a la mitad el tiempo del alma en el purgatorio. Atractivo que hasta la actualidad hace que le camino sea recorrido por más de 100 mil peregrinos certificados de más de 100 países distintos.

El Camino de Santiago cruza el país e incluso el continente Europeo, este camino puede empezar en cualquier comunidad española y esta guiado por señales de color amarillo que indican por donde pasa el camino de peregrinación que puede hacerse a pie, a caballo o motocicleta; la ruta más recorrida es la ruta francesa cuyo inicio más próximo a Compostela está en la ciudad de Sarria en Lugo, y el inicio más lejano empieza en Francia en Sant Jean Pied De Port

Y como encanto final de este recorrido, luego de visitar la Catedral de Santiago de Compostela y las reliquias del apóstol está el camino adicional para llegar al “Fin de la Tierra” y el comienzo del infinito: Finisterre, un maravilloso cabo de inmenso paisaje oceánico que se encuentra al final de las tierras europeas cruzando por la Costa de la Muerte a 98 Km. de Compostela que ha sido destino final de peregrinos cristianos y paganos desde la existencia del hombre, se considera un lugar del culto a la vida cuya presencia nos dice que al comienzo comienzo de un infinito Océano Atlántico del último rincón de la Europa conocida del siglo XXI y que deja atrás una herencia paisajística natural que complementa este fin del mundo como un maravilloso legado geográfico e histórico de la comunidad Gallega.  

Fuentes Bibliográficas:

http://www.viajesturismo.info/el-camino-de-santiago-de-compostela-en-espana.html
http://www.caminosantiago.com/index.php/es/cultura/historia

Museos de Arte (Madrid)

Museo del Prado

Museo Thyssen-Bornemisza

Museo Nacional Reina Sofía

¿Reebok o Re-book?

"RE-BOOK", lectura para las nuevas generaciones.
¿Su hijo adolescente no conoce ese objeto con páginas y letritas? 

Libros, Livros

Han llegado hoy sábado a casa, mientras estaba en una reunión en la escuela. Los compré en una librería virtual y por eso desconocía su tamaño, su olor y la tipografía utilizada (es lo que tiene internet). He abierto la caja de cartón y ahí estaban los cuatro libros, aunque debería escribir LIVROS porque son de escritores en lengua portuguesa.

"Claraboia" de José Saramago.

"A primavera do dragão" de Nelson Motta.

"Linhas tortas" de Graciliano Ramos

Siguiendo el ritual de todo "Virgo" he escrito la fecha en las última páginas de los libros, los he firmado y después de los he forrado con plástico para protegerlos de cualquier imprevisto. Como digo, manías de un "lector tiquismiquis".

Ahora falta descubrir donde voy ha encontrar el tiempo necesario para leer las páginas que me van acompañar este otoño tropical.

Os dejo la portada del libro de Saramago en la versión mexicana. A mí me gustó más que la brasileña.

Según vaya leyendo estos libros/livros los iré comentando en este cuaderno/diario de apuntes esporádicos.

Juan Gris

Aquí os dejo el homenaje (Doodle) que ha hecho hoy (23 de Marzo) el buscador Google al pintor "cubista" español Juan Gris, en el 125 aniversario de su nacimiento. 

Sí, lo que está escrito encima es " G O O G L E " de manera cubista y fragmentada.

La poética de la realidad

LA POETICA DE LA REALIDAD

Arcadi Espada, el día de las necrológicas literarias dijo sobre Umbral: "Ha muerto joven, ha muerto en los periódicos, día a día en sus columnas. Fue un hombre dotado de una gran capacidad verbal que trabajaba la poética de la realidad. Sus columnas eran ejercicios poéticos".

El Mundo, lunes 29 de Agosto de 2007

Fue columna

ARCADI ESPADA

Decía Jaime Gil de Biedma, no recuerdo bien si citando a Eliot, que, más que poeta, él habría querido ser poema. No hay mejor descripción del trabajo de Umbral. El fue columna antes que columnista, antes que escritor o que poeta. El último escritor/personaje del periodismo español. La hora de su muerte no debe añadir misterio ni redención a su estilo. Era el tipo de hombre que va echando palabras como si la columna fuese una ruleta y que, pacientemente, va comprobando los efectos. Así lo hacen tantos poetas. A diferencia de la mayoría de ellos, sin embargo, Umbral no trabajaba con los riachuelos de la vida, que es el morir, sino con las grasientas tuberías de la actualidad. Confiaba que al menos una vez por párrafo se produjera aquel incendio de sentido que Michel Leiris advertía en el choque más o menos fortuito de las palabras. A veces se producía. Los años, el tiempo, el estudio y la buena fe establecerán si fue un ser de lejanías o un tren de cercanías. Aunque sospecho que sufrió como pocos escritores por el valor de su obra y por lo que hiciera con ella el futuro: no fue un cínico, por más que en muchos momentos de desesperación vendiera sus hallazgos verbales como si fueran abalorios y nosotros sus indios. Cuando dijo en la tele, en ocasión famosa, yo he venido a hablar de mi libro, se manifestaba completamente en serio. Hoy su abrupta intervención causaría un asombro risueño. Quizá fueran él y su frase la última vez que se habló verdaderamente de literatura en televisión.

Todas estas consideraciones, más o menos precarias, empalidecen ante la constatación de hasta qué punto la muerte de Umbral afecta, y de un modo profundo, personal, a cualquiera que haya leído periódicos en los últimos treinta años. Umbral, su dacha, sus jais, su pan, su cuando entonces, nos dio conversación diaria en estos treinta años, y ahora esta conversación se ha acabado. Las innumerables palabras que torneó para nosotros, y que usábamos ligera y despreocupadamente como nuestras, vuelven a ser sólo suyas con su muerte. Todo gran escritor disfruta de estas victorias póstumas, tan extrañas. En cualquier caso, esa larga conversación de periódicos es una de las grandes colecciones de la reciente cultura española y uno de los modos más seguros de averiguar cuál fue el spleen de nuestra vida en el último tramo del siglo veinte. No se trata, fiel a su naturaleza profunda, de que describiera con mayor o menor brillantez o fortuna la transición moral española. El fue esa transición, y hoy lo lloramos con la atención especial, algo interesadilla, que merece la muerte de los escritores capaces de hacernos tocar el tiempo.

(Coda: «Hay teatro del absurdo y poema surrealista en eso de llevarse uno flores a sí mismo todos los días. Yo lo venía haciendo durante muchos años sin saber por qué ni para qué. Y hasta creía que el artículo era por ganarme la vida. Y era por ganarme la muerte.» Umbral, El columnista, EL MUNDO, 10 de enero de 1998)

                          

El Mundo, Lunes de 3 de Septiembre de 2007

Cuándo, cómo y dónde

ARCADI ESPADA

«Aunque eso ahora ya poco importa», leo que dice la profesora Anna Caballé después de asombrarse de que las necros de Umbral insistan en que murió con 72 años y eludan la evidencia de que nació en la inclusa de Madrid, de padre desconocido. ¿Cómo que poco importa ya? Los mutis desmayados de la profesora Caballé siempre me provocaron gran nerviosismo. Esta de su muerte es precisamente la hora del Código Civil, la hora grande de la prosa stendhaliana, el signo de la cuna y de la tumba. La commedia è finita! Umbral no escribirá más sobre nada ni manejará literariamente fechas, soles, padres o hijos. La autoficción siempre acaba con el epitafio. ¡Ahora hay que dejar paso a la ficción crítica! Pero antes de que empiece, y dado que los periódicos han publicado la fecha exacta de su muerte y se han referido incluso al último sol de las uvas que amaneció en su boca, es imprescindible que se sepa cuándo, cómo y dónde Francisco Umbral.

Ese lead modesto es la obra hasta ahora principal de la profesora, que en septiembre de 1999, en el número 4 del Boletín de Estudios Biográficos de la Universidad de Barcelona, anunciaba: «Ya casi todo el mundo sabe que Francisco Umbral es un nombre literario. El nombre que figura en su carné de identidad es el de Francisco Pérez Martínez y nació en la inclusa de Madrid el 11 de mayo de 1932 (y no de 1935, como asegura la leyenda». Al igual que cualquier otro relato científico (también le pasa a las metáforas aunque tantos metafóricos lo ignoren) este párrafo es falsable. Pero el que se aventure deberá encararse con el registro civil. Es con aliados de similar calibre con los que se sostienen muchos otros de los datos que luego de este párrafo reunió la profesora en "El frío de una vida", la que llaman «biografía no autorizada» de Francisco Umbral (queriendo decir, supongo, que es la única), y cuya sola mención se ha eludido estos días como peste en el duelo por el escritor. España es ese país meramente poético que ni acierta a contar sus muertos (aún hoy no dejan de decir que fueron 192 las víctimas del atentado del 11 de marzo) ni sabe poner entre paréntesis una vida. Ni sabe ni, lo que es mucho peor, le importa.

Anduve cerca cuando el trabajo de la profesora sobre Umbral. Sé bien con qué paciencia, rigor y drama siguió las huellas de un escritor que admiraba profundamente. Y sé también que algunas delicadas certezas que reunió sobre su vida no pasaron el cedazo de su prudencia crítica. Como me pasó siempre con su método (y hasta con su modo) las obstinaciones psicoanalíticas me fatigaron hasta el malestar físico. Creo también que sobrealimentó la presunta comodidad de Umbral con el franquismo y que yerra, aunque es un yerro muy común, al no entender que el periodismo de Umbral es mucho más importante que "Mortal y Rosa", esa cumbre del género ídem que Josep Pla puso por las nubes diciendo que «con un poco menos de lirismo también nos habríamos arreglado». Pero Umbral tuvo suerte con la profesora Caballé: en España casi ningún escritor ha podido leer su vida. Aquí un escritor sólo alcanza a leer (¡en vida!) sus necrológicas.

El futuro

"El futuro es un lugar que me interesa, 

porque es ahí donde voy a pasar el resto de mi vida". 

WOODY ALLEN 

Loredano

Siempre me gustaron los dibujos y caricaturas de escritores hechas por Loredano y hoy buscando una en concreto de Julio Cortázar, que publicó en un periódico brasileño encontré este retrato de él. Desconozco quien es el autor. Mil disculpas.

Aquí os dejo la caricatura que hizo del escritor argentino Jose Luís Borges.

¿Homo Sapiens?

Ilustración de Virginia Herrera

Madrid (1949)

Aquí os dejo este texto sobre Madrid, del autor Luis Martín Santos que aparece en su libro "Tiempo de silencio" (1962). Se trata de un Madrid gris y de sol frío, embarnecido de historia. La foto es de la Gran Vía. Fijaros en la estructura del texto, se trata de una larga frase que sólo tiene un punto. Empieza diciendo:

"Hay ciudades tan... 

y termina después de 38 líneas con

...que no tienen catedral"

Espero que os guste.

"Hay ciudades tan descabaladas, tan faltas de sustancia histórica, tan traídas y llevadas por gobernantes arbitrarios, tan caprichosamente edificadas en desiertos, tan parcamente pobladas por una continuidad aprehensible de familias, tan lejanas de un mar o de un río, tan ostentosas en el reparto de su menguada pobreza, tan favorecidas por un cielo espléndido que hace olvidar casi todos sus defectos, tan ingenuamente contentas de sí mismas al modo de las mozas quinceñas, tan globalmente adquiridas para el prestigio de una dinastía, tan dotadas de tesoros -por otra parte- que puedan ser olvidados los no realizados a su tiempo, tan proyectadas sin pasión pero con concupiscencia hacia el futuro, tan desasidas de una auténtica nobleza, tan pobladas de un pueblo achulapado, tan heroicas en ocasiones sin que se sepa a ciencia cierta por qué sino de un modo elemental y físico como el del campesino joven que de un salto cruza el río, tan embriagadas de sí mismas aunque en verdad el licor de que están ahítas no tenga nada de embriagador, tan insospechadamente en otro tiempo prepotentes sobre capitales extranjeras dotadas de dos catedrales y de varias colegiatas mayores y de varios palacios encantados -un palacio encantado al menos para cada siglo-, tan incapaces para hablar su idioma con la recta entonación llana que le dan los pueblos situados hacia el norte a doscientos kilómetros de ella, tan sorprendidas por la llegada de un oro que puede convertirse en piedra pero que tal vez se convierta en carrozas y troncos de caballos con gualdrapas doradas sobre fondo negro, tan carentes de una auténtica judería, tan llenas de hombres serios cuando son importantes y simpáticos cuando no son importantes, tan vueltas de espalda a toda naturaleza -por lo menos hasta que en otro sitio se inventaron el tren eléctrico y la telesilla-, tan agitadas por tribunales eclesiásticos con relajación al brazo secular, tan poco visitadas por individuos auténticos de la raza nórdica, tan abundantes de torpes teólogos y faltas de excelentes místicos, tan llenas de tonadilleras y de autores de comedias de costumbres, de comedias de enredo, de comedias de capa y espada, de comedias de café, de comedias de punto de honor, de comedias de linda tapada, de comedias de bajo coturno, de comedias de salón francés, de comedias del café no de comedia dell’arte, tan abufaradas de autobuses de dos pisos que echan humo cuanto más negro mejor sobre aceras donde va la gente con gabardina los días de sol frío, que no tienen catedral.

¡Un año juntos!

Hoy hace un año que empecé a escribir en este blog, llamado "palavras em espanhol" y aquí están registradas mis pequeñas crónicas, artículos y comentarios sobre todas las cosas que me gustan, es decir, un poco de buena música, películas / filmes en blanco y negro, poemas, nuevas tecnologías, libros en español y livros em português, y todo ese largo/comprido etcétera de cosas que hacen que la vida sea más interesante todos los días.

¡ F E L I C I D A D E S !

P A R A B E N S !

Para todos los ciber-lectores de palavrasemespanhol.blogspot.com

Neruda entre nosotros

Encontré de casualidad este artículo de Julio Cortázar sobre el poeta chileno Pablo Neruda y decido compartir con vosotros este párrafo brillante y lírico. La verdad es que desconocía la amistad que unía a estos dos grandes creadores de la lengua española, que se habla y se respira en Hispanoamérica.

"Tan cercano como está en la vida y en la muerte, toda tentativa de fijarlo desde la escritura corre riesgo de cualquier fotografía, de cualquier testimonio unilateral: Neruda de perfil, Neruda poeta social, las aproximaciones usuales y casi siempre falibles. La historia, la arqueología, la biografía, coinciden en la misma terrible tarea: clavar la mariposa en el cartón. Y el único rescate que la justifica viene de la zona imaginaria de la inteligencia, de su capacidad para ver en pleno vuelo esas alas que ya son ceniza en cada pequeño ataúd de museo. Cuando entré por la última vez a su dormitorio de la Isla Negra, en febrero de este año, Pablo Neruda estaba en cama acaso ya definitivamente inmovilizado, y sin embargo sé que aquella tarde y aquella noche anduvimos juntos por playas y senderos, que llegamos aún más lejos que dos años antes, cuando él había venido a esperarme a la entrada de la casa y había querido mostrarme las tierras que pensaba donar para que a su muerte alzaran allí una residencia de escritores jóvenes".

Si queréis leer el artículo completo os dejo aquí el link:

http://www.neruda.uchile.cl/critica/jcortazar.html

Planeta Melancolía

Nací, ya hace algún tiempo, como todos los seres humanos en el Planeta Tierra, sin embargo/porem me hubiese encantado nacer en el Planeta Melancolía, un lugar muy lejano y distante donde todo lo invade esa misteriosa sensación que te embriaga el alma y los sentidos, llamada melancolía, saudade, nostalgia, morriña... es decir aquella dulce y leve tristeza inexplicable que te agarra por dentro algunos días de tu vida.

En la última película de Lars Von Trier, (porque será que a tipos como yo nos tienen que gustar las pelis raras de narices, imagina el lío de mil demonios que supone después explicarle a alguien el argumento de estas historias) el Planeta Melancholia (que escrito así parece otra cosa, verdad) se va a chocar contra el Planeta Azul (que es el lugar donde tu y yo vivimos) y todo se irá al garete.

Lars von Trier en el prólogo audiovisual nos regala imágenes surrealistas a cámara lenta, que más tarde descubriremos que son las premoniciones de la protagonista, llamada Justine. Hay en el argumento algo que chirría y no sabría decir que es, el caso es que algo falla, aunque bien es verdad que es cine y el cine no imita a la vida, sino a los sueños. Y aquí tenéis la última pesadilla de este director danés.

Os dejo el link del trailler por si acaso...

http://www.youtube.com/watch?v=4AleLmCaeuw&feature=fvst

Los colores de Paul Klee

¿Cómo se consiguen mezclar los colores y el tamaño de los cuadritos y dar una sensación de ritmo y alegría? No tengo la más mínima idea. Paul Klee lo conseguía casi sin querer.

Sebastião Salgado: la vida en grises

Pie de Foto

De 1977 à 1984, após alguns anos de peripécias na Europa e na África, Sebastião Salgado viajou muitas vezes à América Latina, viajando do litoral tórrido do nordeste brasileiro às montanhas do Chile e da Bolivia, ao Peru, Equador, Guatemala e México, através do misticismo indescritível do sertão brasileiro, com seus homens vestidos de couro e sua luta feroz pela sobrevivência em terras tão áridas, tão pobres, e em tal medida, refúgio espiritual de todo um país. Percorreu a Serra Madre e sua névoa densa, seus cogumelos e peyotes mágicos, seus mortos tão vivos; aquele lugar onde é tão difícil saber se somos deste mundo ou de outro, em que a morte é irmã inseparável da vida cotidiana.

Os sete anos despendidos em produzir estas imagens transcorreram como uma viagem de sete séculos no passado, para observar, desenrolando-se num passo lento e arrastado - o qual marca a passagem do tempo nesta região - todo o fluxo de culturas distintas, tão semelhantes em suas crenças, perdas e sofrimentos.

«Él es un artista: el hombre que ve y viendo nos ayuda a ver. En esta monumental obra de arte, el fotógrafo brasileño Sebastião Salgado descubre y revela el mundo del fin del milenio: he aquí esta gran odisea de nuestro tiempo, este viaje con más náufragos que navegantes». 

Eduardo Galeano.

Aquí os dejo el link de la página oficial de Sebastião Salgado:

http://www.amazonasimages.com

¿Qué estás pensando?

No consigo adivinar que puedes estar pensando ahora que estás leyendo este pequeño texto, quizás sea de noche y sólo la luz blanca de la pantalla de tu ordenador portátil ilumine tu habitación. Puedo intuir que tal vez estés buscando palabras, sensaciones, el misterioso vocabulario que hable de ti, de nosotros, de lo que somos en la profunda intimidad, todavía desconocida, inaccesible. 

Medianeras (2011)

Como encontrar o amor se você não sabe a onde ele está?

Aquí os dejo el link del trailler de esta interesante película:

http://www.youtube.com/watch?v=6qwthmj6KzY


"Medianeras" comienza con una voz en off masculina hablandonos sobre la ciudad de Buenos Aires:

"Buenos Aires cresce, descontrolada e imperfeita. É uma cidade superpovoada, num país deserto. Uma cidade onde se erguem milhares e milhares de prédios... sem nenhum critério.

Ao lado de um muito alto, tem um muito baixo. Ao lado de um racionalista, tem um irracional. Ao lado de um em estilo francês, tem um sem estilo.

Provavelmente essas irregularidades nos refletem perfeitamente. Irregularidades estéticas e éticas. Esses prédios, que se sucedem sem lógica... demonstram total falta de planejamento.

Exatamente assim é a nossa vida... que construímos sem saber como queremos que fique.

Vivemos como quem está de passagem por Buenos Aires.

Somos criadores da cultura do inquilino. Prédios menores para dar lugar a outros prédios, ainda menores. Os apartamentos se medem por cômodos...

Vão daqueles excepcionais, com sacada... sala de recreação, quarto de empregada e depósito... até a quitinete, ou "caixa de sapato".

Os prédios, como muita coisa pensada pelos homens... servem para diferenciar uns dos outros.

Existe a frente e existe o fundo. Andares altos e baixos.Os privilegiados são identificados pela letra A, às vezes B. Quanto mais à frente no alfabeto, pior o apartamento. Vista e claridade são promessas que poucas vezes se concretizam.

O que esperar de uma cidade que dá as costas ao seu rio?

É certeza que as separações e os divórcios... a violência familiar, o excesso de canais a cabo... a falta de comunicação, a falta de desejo... a apatia, a depressão, os suicídios... as neuroses, os ataques de pânico... a obesidade, a tensão muscular... a insegurança, a hipocondria... o estresse e o sedentarismo... são culpa dos arquitetos e incorporadores.

Esses males, exceto o suicídio, todos me acometem.

Arte Flamenco

El Arte Flamenco "Español" representa la pasión desbordada, el lamento del alma y la alegría de vivir expresado a través de la música, el cante y una manera de bailar. El movimiento de los brazos, el ritmo enebriante de los zapatos, el rasgado de la guitarra y la voz del cantaor hacen de este arte una expresión única, que busca sentir el "duende" de quien crea ese momento irrepetible en un escenario.

Escuchen la guitarra de Paco de Lucía, la voz de Camarón o vean el baile de Cristina Hoyos.

Aquí os dejo el link de un video para que disfrutéis del Arte Flamenco:

http://www.youtube.com/watch?v=8xg2-8Ipvz4

La chispa de la curiosidad

El intelecto sólo necesita de una chispa/faísca, aunque sea de poca intensidad, para encender el fuego de la curiosidad y abrir una claro acogedor que dará inicio al interminable proceso de enriquecimiento del mundo interior. Cualquier libro puede ser esa chispa. "Quien ama los libros nunca más va a sentir falta de un amigo fiel, de un consejero íntegro o de una compañia divertida. Aprendiendo y pensando, el lector asiduo se basta a sí mismo en cualquier lugar, en cualquier tiempo, sea cual sea su suerte en la vida" escribió Isaac Barrow, matemático y teólogo inglés del siglo XVII. La lectura es el placer más duradero, aquel que resiste cuando todos los demás acaban.

Leído en la Revista VEJA, 29 de Febrero de 2012. Edición 2258

El mono espabilado

Descubrí las canciones del cantautor canario Pedro Guerra un sábado por la tarde, mientras barría y fregaba las escaleras del cuarto piso, donde vivía como estudiante universitario. La canción que sonaba en mi radio con auriculares era "Contamíname"  y después de aquello compré "Golosinas" su primer disco del lejano 1995 y un nuevo cantautor de ritmos tropicales y mestizos entraba en mi vida para descubrirme la música brasileña, Silvio Rodriguez, Chico Cesar, Lokua Kanza y las gafas de Lennon. 

Su último disco es "El mono espabilado" del dosmil11 y llevo dos días escuchándolo por las mañanas mientras me ducho y desayuno un café con aroma a rutina desganada.

CANCIONES:

01. Caperucita Roja

02. El Mono Espabilado

03. La Maestra

04. Mi Locura ( Con Miguel Poveda )

05. La Que Camina

06. El Baúl De Billy Bones

07. Aquella Vieja Canción ( Con Iván Ferreiro )

08. Asteroide Tarkovski

09. Teodora

10. Nunca Más Estar Triste

11. Gente Tóxica

12. Monarca

13. El Rey De La Selva

14. Cuídame ( Con Jorge Drexler )

Aquí os dejo el link del videoclip "El mono espabilado" con dibujos del propio Pedro Guerra. Espero que os guste.

http://www.youtube.com/watch?v=g0EnTHs5Y2Q&list=UUUjcpqMr1ASdEYaBYg9wsGw&index=8&feature=plcp