11 de Septiembre es algo más que una fecha en el calendario de la historia del siglo XXI, quizás sea la imagen de una catástrofe visualizada a cámara lenta, de un delirio cinematográfico, de una pesadilla iluminada con la luz diurna de un martes cualquiera.
En aquel mes de septiembre yo había cambiado de ciudad, de trabajo y de número de teléfono y allí estaba a la hora de la comida cocinando alguna cosa y escuchando de lejos las noticias de las tres en la televisión. El presentador de repente parecía confuso y no conseguía explicar a los espectadores que estaban viendo en la pantalla del televisor, y aquellos dos rascacielos cuando me senté en el sofá con mi plato de comida se desmoronaron como un castillo de arena.
Ya han pasado diez años de aquella tragedia absurda y el mundo sigue su rumbo a ninguna parte, confuso, dando vueltas sin parar en un universo lejano y distante de alguien como yo, que escribe palabras en español.
En el lugar donde estaban las torres gemelas hay un vacío, una fuente de agua silenciosa y los nombres propios de todas aquellas personas anónimas.
