Página en blanco

Igual que este cuadro,
así me siento algunos días cuando no consigo escribir nada, 
cuando las palabras no quieren hablar dentro de mi cabeza 
ni brotar en una página de papel o en la pantalla del ordenador.
Lo mejor en estos casos es olvidarse de uno mismo
escuchar el ruido de una tormenta que brama desde lejos
mientras tomas una absenta de color azul para dormir
y esperas una vez más, ser deslumbrado por el nuevo día.


"Cuadrado blanco sobre fondo blanco"
K. Malévich
1918
78,7 x 78,7 cm
Óleo sobre tela
Museum of Modern Art de Nueva York

¡Oh Salvador Dalí de voz aceitunada!

¡Oh Salvador Dalí, de voz aceitunada!
No elogio tu imperfecto pincel adolescente
ni tu color que ronda la color de tu tiempo,
pero alabo tus ansias de eterno limitado.

Alma higiénica, vives sobre mármoles nuevos.
Huyes la oscura selva de formas increíbles.
Tu fantasía llega donde llegan tus manos,
y gozas el soneto del mar en tu ventana.

El mundo tiene sordas penumbras y desorden,
en los primeros términos que el humano frecuenta.
Pero ya las estrellas ocultando paisajes,
señalan el esquema perfecto de sus órbitas.

La corriente del tiempo se remansa y ordena
en las formas numéricas de un siglo y otro siglo.
Y la Muerte vencida se refugia temblando
en el círculo estrecho del minuto presente.

Al coger tu paleta, con un tiro en un ala,
pides la luz que anima la copa del olivo.
Ancha luz de Minerva, constructora de andamios,
donde no cabe el sueño ni su flora inexacta.

Pides la luz antigua que se queda en la frente,
sin bajar a la boca ni al corazón del hombre.
Luz que temen las vides entrañables de Baco
y la fuerza sin orden que lleva el agua curva.

Haces bien en poner banderines de aviso,
en el límite oscuro que relumbra de noche.
Como pintor no quieres que te ablande la forma
el algodón cambiante de una nube imprevista.

El pez en la pecera y el pájaro en la jaula.
No quieres inventarlos en el mar o en el viento.
Estilizas o copias después de haber mirado
con honestas pupilas sus cuerpecillos ágiles.

Amas una materia definida y exacta
donde el hongo no pueda poner su campamento.
Amas la arquitectura que construye en lo ausente
y admites la bandera como una simple broma.

Dice el compás de acero su corto verso elástico.
Desconocidas islas desmienten ya la esfera.
Dice la línea recta su vertical esfuerzo
y los sabios cristales cantan sus geometrías.

Pero también la rosa del jardín donde vives.
¡Siempre la rosa, siempre, norte y sur de nosotros!
Tranquila y concentrada como una estatua ciega,
ignorante de esfuerzos soterrados que causa.

Rosa pura que limpia de artificios y croquis
y nos abre las alas tenues de la sonrisa.
(Mariposa clavada que medita su vuelo.)
Rosa del equilibrio sin dolores buscados.
¡Siempre la rosa!

¡Oh Salvador Dalí de voz aceitunada!
Digo lo que me dicen tu persona y tus cuadros.
No alabo tu imperfecto pincel adolescente,
pero canto la firme dirección de tus flechas.

Canto tu bello esfuerzo de luces catalanas,
tu amor a lo que tiene explicación posible.
Canto tu corazón astronómico y tierno,
de baraja francesa y sin ninguna herida.

Canto el ansia de estatua que persigues sin tregua
el miedo a la emoción que te aguarda en la calle.
Canto la sirenita de la mar que te canta
montada en bicicleta de corales y conchas.

Pero ante todo canto un común pensamiento
que nos une en las horas oscuras y doradas.
No es el Arte la luz que nos ciega los ojos.
Es primero el amor, la amistad o la esgrima.

Es primero que el cuadro que paciente dibuja
sel seno de Teresa, la de cutis insomne,
el apretado bucle de Matilde la ingrata,
nuestra amistad pintada como un juego de oca.

Huellas dactilográficas de sangre sobre el oro,
rayen el corazón de Cataluña eterna.
Estrellas como puños sin halcón te relumbren,
mientras que tu pintura y tu vida florecen.

No mires la clepsidra con alas membranosas,
ni la dura guadaña de las alegorías.
Viste y desnuda siempre tu pincel en el aire,
frente a la mar poblada con barcos y marinos.


La ilustración es del artista italiano Fab Ciraolo y el poema es de FGL

El sitio de mi recreo

EL SITIO DE MI RECREO

Antonio Vega

Donde nos llevó la imaginación 

donde con los ojos cerrados 

se divisan infinitos campos

Donde se creó Ia primera luz 

germinó la semilla del cielo azul 

volveré a ese lugar donde nací

De sol, espiga y deseo 

son sus manos en mi pelo 

De nieve, huracán y abismos 

el sitio de mi recreo

Viento que en su murmullo parece hablar 

mueve el mundo y con gracia le ves bailar 

y con él el escenario de mi hogar. 

Mar bandeja de plata, mar infernal 

es un temperamento natural 

poco o nada cuesta ser uno más.

De sol, espiga y deseo 

son sus manos en mi pelo 

De nieve huracán y abismos 

el sitio de mi recreo, 

Silencio, brisa y cordura 

dan aliento a mi locura

Hay nieve, hay fuego, hay deseos 

allí donde me recreo

Bienvenido 2014

No es 2014 que tiene que ser diferente, 

quien tiene que ser diferente eres tú.

Mafalda siempre diciendo verdades que parecen tan obvias que nadie las lleva a serio.
Si quieres cambiar algo, no esperes 365 días para ver si sucede el milagro, hazlo tu mismo. Busca, encuentra, cambia, muda de aptitud, renueva tus viejas ideas y sal ahí fuera, la vida te está esperando, sólo tienes que mirarla a los ojos y decirle lo que piensas, lo bueno, lo regular y lo malo. ¿Otro mundo es posible? Claro que sí, sólo depende de nosotros.